Autor: hab

Sie will sich auch nicht zu sehr mit der Geschichte der Isle of Man beschäftigen. Noch weniger mit der der Manx Cats, von der ihr gestern berichtet wurde, wie sie sich heute erinnert. Aber die Vorstellung der schwanzlosen Katzen auf einer seltsamen Insel, die nur mit Motorrädern befahren wurde, einer eigenen Regierung dort und einer eigenen Währung, machten die Inselkatzen, die von Geburt an keinen Schwanz besassen, mehr als plausibel.

Machten ihre Schwanzlosigkeit für einen Moment sogar zwingend. Das diesen Eigene wurde ihr in jenem Falle als Unvorhandenes vor Augen geführt, und sie war zufrieden, musste sie sich doch etwas weniger merken. Am Ende blieb ihr noch diese Analogie: Die Isle of Man als das Appenzell Deutschlands. Sie seufzt. Ein weiterer schlechter Witz über internationale Steuerflucht.

Fahrerflucht nicht als Flucht des Fahrers: der etwa ein Zeichen missverstanden hatte. Ihm wurde nur ein Vogel bedeutet, der sich noch ein bisschen um einen Scheibenwischer wand. Etwas Haut, Federn und Gedärme an der Windschutzscheibe hinauf, sich in Fahrtrichtung nach hinten, oben verteilend. Er bedeutete nur noch wenig.

Ein anderer Vogel, der gezeigt wurde, dessen Zeigerin nun einen wütenden Fahrer flieht. Der erst aussteigt und mit einem weichen Lappen Vogelreste entfernt. Dann die Geflohene sucht. An einer Ecke, unter einer Laterne kauert ein kleines Mädchen, das den Schlaf nicht findet.

Mademoiselle Chantalle ist eine vielgesuchte Person. Man findet sie hier und da und neuerdings auch am Südbahnhof der Stadt Bern. Sie steht dort vor einem einschlägigen Restaurant in ihren rosa Leggins und schiebt sich ihre dunkle Langhaarperücke zurecht.

Sie kommt nicht hierher, um hungrig und eifersüchtig durch das Butzenglas die schmatzende Menge zu beobachten. Man sagt, es gäbe dort die besten Hähnchenflügel des Viertels. Sie steht dort, um sich wie einst in Leblon ein Opfer zu suchen. Heute nacht wird es die Wahrheit sein. Und mit ihr dieser Bericht.