Autor: hab
Phonetik
(2°10/41°25)
Die Ramblas sind
kein eigentlicher Ort
ein Laut eher
rumbling
frueher vielleicht
als der Fluss aus
quadratischen Steinen
noch dem Verkehr
diente
Heute Musik
Kakophonie zur
Geschwindigkeit der
Welt
Augentasten
Schirme im Regen
Boegen ueberspannter Saiten
streifen aneinander
im Gegenverkehr
entsteht ein einziger
Ton
sonntag
sonntag dampfbad aquarelle
endreim steputat als quelle
leiber wasser fleischmodelle
sonntag dampfbad aquarelle
wegrands spiesser treten stelle
fragen staunen nicht sehr helle
nackte fluten blauflanelle
rüstung vorher im hotelle
marsch proteste menschgebelle
fragen deutung kulturelle
interpretationskartelle
meinung weder originelle
noch besonders visuelle
sonntag dampfbad aquarelle
endreim steputat als quelle
bademäntel blaupastelle
eintritt klarluft nebelschwelle
grüsse hallo virtuelle
offizielle sexuelle
substantiell und punktuelle
führung klärung frikadelle
bier und dampfbad aquarelle
menschen lachen aus der zelle
schunkeln tratschen blaskapelle
sinn und unsinn wortduelle
endreim steputat als quelle
sonntag dampfbad aquarelle
(zu: “I love the NPF”)
nachtrag
(25.10.)
dieses, abgelichtet, vorgetragen an den zwei orten, darum zwei versionen “sonntag” (v1: im dampfbad, marks blond | v2: im qc, jew. wav, 2,2/2,5 MB, 2:22/2:50 min.), gelesen, garantiert unbehandelt, ungeschnitten natürlich wie immer schon öfter in gnadenlos schreddriger, dampfschwangerer, akustisch suboptimaler, aber gerade darum authentischer qualität von siewissenjaschon …
ekphrasen IV
Rohre Drähte Schienen Räder XXXII
Paare am Morgen XII
Sie ist im Begriff nach einem Filter zu suchen. Ihm gegenüber, von ihm durch eine Mauer getrennt – würde sie durch die Schranktüre, vorbei an Töpfen, durch Rückwand, Tapete, Stein, die Holztäfelung, Bücherregal, vorbei an den Büchern schauen können, der Blick sich winden und durchdringen können, sie würde sehen, dass er sich in diesem Moment über seinen Schreibtisch beugt. Sie würde sehen, wie sich sein Rücken krümmt und seine rechte Hand nach einem Stift, die linke nach einem kleinen Stück Papier greift, würde vermuten, er wolle etwas aufschreiben, etwas, das ihm gerade in den Sinn gekommen war, was er nicht vergessen, womit er sich später noch beschäftigen will. Was es wohl wäre, würde sie sich fragen.
Buch, Regal, Verkleidung, Stein, Tapete, Schrankwand, Topf und Türe – diese Dinge puffern den Verdacht der Frage. Der, die Last des ungeraden Blicks an seinem Rücken dennoch Spürende, diesen Blick in einem Spiegel knapp verfehlend, der, zurückgeworfen, jene Frage falsch verstände, atmet ein.