Kategorie: die träume meiner frau

Wenn Hochwasser ist in der Kleinstadt, fahren die Busse mit offenem Verdeck durch den Stadtkanal. Die Parkanlagen üben sich im Seesein. Braunes, verschlammtes Naherholungsgebiet, gepfropfte Bäume, die bei einer Kanufahrt umrudert werden müssen. Am Ufer liegen fast ertrunkene Mitglieder der ortsansässigen Folkloregruppe und speien Bier. Schweigend. Niemand möchte so recht lachen an einem Fest, das ins Wasser fällt. Niemand weiss, dass das erst der Beginn des Festes ist. Die Feier einer Reihe glimmender Fackeln unter einer Brücke.

Können die ohne Arme schwimmen, wenn sie die Beine als Arme benutzen? Können Säuglinge schwimmen? Wird Wasser geboren? Ist geatmetes Wasser noch Wasser? Gibt es Autounfälle? Geht das Auto im Wasser unter? Schwimmen Säuglinge im Auto unter Wasser? Sind Säuglinge Menschen? Sind Menschen in untergegangenen Autos Untergegangene? Sind Säuglinge Menschen und nicht vielmehr Säuglinge? Können Hinterräder auch vorne montiert werden? Können sie vorne auch rückwärts fahren? Können Autos schwimmen? Auch unter Wasser? Schwimmen Arme ohne Menschen? Schwimmen Arme ohne Säuglinge? Schwimmen Menschen ohne Säuglinge? Und die Beine? Die Räder? Vorne?

Lambda. Es wacht auf und schreit. Dann beruhigt es sich wieder. Dann schreit es wieder. Dann überlegt es sich, ob es sich beruhigen soll und entscheidet sich dagegen.

In diesem Moment beginnt das Tasten. Halbautomatisch. Das Irren in unbekannten, in dunklen Räumen ist ein anderes. Das Fussende kann noch erahnt und gefunden werden, mit einem Bein. Aber der Läufer mit den groben Kordeln beginnt überraschend. Gleichzeitig sucht die Hand nach Halt und verschiebt ein Bild an der Wand. Eine Holzschwelle, hier also beginnt der andere Raum, und ist einem Zehen im Weg. Verhaltenes Pochen. Zwei Schreie. Einer unterdrückt.

Ein Wandschrank wird Handlauf. Bestimmt den Abstand des Körpers zu seiner Grenze: die Länge eines leicht angewinkelten Arms. Der letzte Schritt, sein Aufsetzen löst ein Geräusch aus. Knarrende Diele. Station. Ein zerteilter Vorhang lässt etwas Licht einer Strassenlaterne passieren. In anderen Worten: Licht wird durch einen Spalt geschickt und an seinen Rändern gebrochen. Man sagt aufgefächert. Ein Prismaeffekt. Eine Streuung. Es liesse sich in einer Formel beschreiben. Die Wellen und ihr Mass.

Die Hand gleitet über die Bettkante und findet am Ende kein kleines Gesicht, das sie trösten kann. Stattdessen eine andere Hand. Du kannst dich wieder hinlegen. Ich bin da.

mobile. der fisch frisst die blume. die blume streichelt die erdbeere. die erdbeere ist ein bus. ein bus streift das auto. das auto überfährt eine ente. eine ente küsst ein schaf. ein schaf mäht und ertrinkt im see. so hängt das leben.

das schaf mit der glocke ist langweilig. das auto ist interessant. die blume versetzt in helle aufregung.

Verschiedene Dinge, die oft zusammenkommen: die Bars und die Szenen dazwischen, Schwangere, die passieren, als ob nichts wäre, Restaurants in denen Kopfhörer verabreicht werden, denjenigen, die alleine speisen, die zu ihrem Essen erotische Stimmen hören möchten, Hostessen die zur Polonaise auffordern, schwierig, denn die Räumlichkeiten sind immer begrenzt. Am Ende dann ein Hochzeitsfest. Das Angebot an Milchprodukten ist überwältigend.