Kategorie: die träume meiner frau

Drei grössere Hautflächen habe ich dir über Nacht abgelöst und draussen zum Trocknen aufgehängt, als du so tief schliefst. Du hast mir nie die Bilder darauf erklärt und dich immer geweigert, sie als etwas anderes als Tätowierungen zu bezeichnen, die sich ansammelten auf deinem Weg zum Kaspischen Meer. Ich vermutete noch, dass es Erzählungen sind, nun kann ich dir nicht mehr glauben, seitdem ich die eine zu lesen begann.

Da waren auch Teile aus Bildern dieser Geschichte. Schlaf weiter, ich bemale nun deinen Fuss.

Der Chef der kleinen Ich-Gesellschaft hat sich selbst gekündigt. Man fand ihn in enger Umschlingung der Tastatur seines Chefcomputers und vor ihm das Flimmern zweier Kündigungsschreiben. Besser gesagt: zweier Schreibversuche einer Kündigung.

Man will hier nicht die Wortlaute wiedergeben, aber man ist überzeugt, dass die Kündigungsschreiben daran scheiterten, weil er sich nicht entschliessen konnte, ob er nun sich, dem Betrieb, kündigen sollte, oder sich, dem Angestellten. Erst aufgrund dieser Unentschiedenheit, so munkelt man, hatte er Hand an sich gelegt.

Drei Zähne gingen ihr verloren. Sie wurden von Fremden ausgeschlagen, wie man es mit einem unpassenden Angebot tut. In einem Bus ist sie gesessen: wurde spät nachts in der richtigen Linie vorne aufgebockt und hatte das Zeug anzugeben. Sie sagte links und er fuhr rechts. Mit ihrem kleinen Jungen geht man ins Theater. Er darf als gefeiertes Publikum im Zentrum des Zuschauerraums sitzen. Sie drängt man an den Rand auf einen Klappstuhl.

Was will man da machen? Sie pfeift durch ihre Zahnlücken, um die Inszenierung zu loben, ihre lärmenden Hände liegen reglos im Schoss.

Die Versammlung löst sich langsam auf. Darth Vader tötet Spiderman. Zwei tanzende Katzen halten sich an einer gefilzten Elefantenherde schadlos und an Flugenten, Pinguinen und den Elchkopflampen über den Karussellen; ein Stück Mühlstein spielt Tisch. Stan und Laurel und E.T. und alle anderen Schrottmeister des heutigen Abends krönen ein fliegendes Schwein. Die zwei Giraffen der Artistenecke tauschen Weltkriegshelme, der Astronaut mit den Hasenohren gibt den Rabbit-an-der-Wand; ein Fisch, ein Fuchs, ein Kopfnicker im Gartendschungel fliegender Puppen. Nur der rostrote Frauenkopf liegt unberührt zwischen Riesenorgel und Roll-und-Schaukel-Esel neben Pferdinger, dem einäugigen Piraten-Biber im fahlen Licht der Jugendstil- und Sündenleuchte. Die Wolpertinger über den Türen.

Die Clowns. Die lachenden Clowns tanzen mit dem Werbeteufel um die Feuerstelle um die Wette unter Palmen. Und der kleine Schrottmonsterengel bekommt etwas von Nina Hagen und Mink de Ville. Dann klirrt es an der Kettensäge. Etwas Ringsgwandl gibt es auch dazu. So chicken ass be watchful.

in der Mühle Hunziken

Um Wissen zu vermehren, gehe man mit einer handvoll Körper an einem sonnigen Tag in einen Laubwald und suche sich eine Ulme. Etwaiges Gras und Wurzelwerk werden darunter auf einer nicht zu kleinen Fläche entrissen und diese, um den nahrhaften Boden etwas aufzulockern, genässt. Dann beginnt man mit einem schneidigen Spaten eine entsprechende Anzahl Löcher in dem Boden anzudeuten. Diese werden, nach einer kleinen Pause, bis zur Mannstiefe noch vor der ersten Dunkelheit ausgehoben.

Die Körper werden nun mit angewinkelten Armen in die Aushebungen gestellt und diese wieder bis zu deren Hälse mit Erde befüllt. Daraufhin werden die Köpfe fortan zweimal täglich gegossen.