(Das mörderische Lesen, logischerweise: Jeder Text, den ich lese, tötet tausende andere)
Für die Vögel (Cage): tuiteur #wörter
Seignelégier, Pfingsten, 10: Schade, der Ort stimmt. Aber der Transformator arbeitet nicht. Aua. Der Input-Output-Modulator. Das Weingetriebe. Vielleicht ist auch alles etwas zu wenig schön, um falsch zu sein. (Heute so ein Tag, wo sich aller Augenmerk fürs Süssliche auf einer sauberen Platte präsentiert, alles sein zu lassen. Abzubrechen, mit dem, was man tut. Und so weiter. So ein Bartleby-Modus, Sonntagmorgens. Das finden Kinder und Partner nicht lustig, weil man auch zu kraftlos ist, das zu erklären. (Das Argument ein Bild ist halt auch nur ein Bild, das zu paraphrasieren wäre.))
Die Pferde
Die Vögel
Die Wäschespinne
Die …
Ölkrise
Finanzkrise
Ichkrise
Ich krise
… krise
(Das Hörspiel “Die Bakunin-Boys”. Die Orgon-Phantasie. (Das Ende hat man nicht mehr mitbekommen.) Hier hat sich dagegen alles irgendwie richtig angefühlt. Nicht der Auslöser, aber das Auslösende.)
Da muss sie lachen, wenn ich ihr sage, auf ihre Frage, was ich denn da schreibe: ich dokumentiere meine täglich zunehmende Verwirrung. Sie hält es für ironische Halbschlagfertigkeit. Von niemandem wird man ernst genommen.
Da, schon wieder
einer: ein
Land-essender
(Und andere alternativ-semantische Worttrennungspoetiken. Es gibt dazu doch eine Reihe Bücher. Und die W. Nuss von Bümpliz Die Normalien. Wühnewil. One horse press.)
Überhaupt: Wolfparade hören sich jetzt wie die Cramps an. Und Sunn O))) is backing up a japanese guy. Mr. Weak schreibt mir in den Block: “my life in the thrill kill cult”. (Immer noch nicht in die Suchmaschine gehämmert. Schade. Chance vertan.)
