taberna kritika

Weil seine Produktion ins Stocken gerät, das heisst: weil seine Frau ihn nicht mehr beliefern kann, wie sie sagt, bucht er ihr zwei Nächte in einem blauen Atriumhotel mit dem schönen Namen Blume. Hier würde sie sicherlich von den wunderlichsten Träumen heimgesucht werden und er möchte schon jetzt von Innenhöfen mit Eisenbalustraden, alten quietschenden Aufzügen und Nymphensittichen in den Korridoren schwärmen.

Als sie wieder von ihrem Wochenendausflug zurückkehrt, erzählt sie ihm von versalzenen Zinkwannen, abgewetzten Chaise longues und den Nächten, in denen sie kein Auge zugetan hätte. Sie müsse sich nicht entschuldigen, sagt er, wenn ihr doch wenigstens die Reise gut getan habe. Daraufhin präsentiert sie ihm die Rechnung und er erwacht schweissgebadet und setzt sich an sein Pult.

Drei grössere Hautflächen habe ich dir über Nacht abgelöst und draussen zum Trocknen aufgehängt, als du so tief schliefst. Du hast mir nie die Bilder darauf erklärt und dich immer geweigert, sie als etwas anderes als Tätowierungen zu bezeichnen, die sich ansammelten auf deinem Weg zum Kaspischen Meer. Ich vermutete noch, dass es Erzählungen sind, nun kann ich dir nicht mehr glauben, seitdem ich die eine zu lesen begann.

Da waren auch Teile aus Bildern dieser Geschichte. Schlaf weiter, ich bemale nun deinen Fuss.

Der Chef der kleinen Ich-Gesellschaft hat sich selbst gekündigt. Man fand ihn in enger Umschlingung der Tastatur seines Chefcomputers und vor ihm das Flimmern zweier Kündigungsschreiben. Besser gesagt: zweier Schreibversuche einer Kündigung.

Man will hier nicht die Wortlaute wiedergeben, aber man ist überzeugt, dass die Kündigungsschreiben daran scheiterten, weil er sich nicht entschliessen konnte, ob er nun sich, dem Betrieb, kündigen sollte, oder sich, dem Angestellten. Erst aufgrund dieser Unentschiedenheit, so munkelt man, hatte er Hand an sich gelegt.